Identidad

Soy las manías mal entendidas de mi abuelo

y las irreverencias de su madre

soy la fuente de cordura

y el centrado humor de mis hermanos

soy la herencia de un árbol sin sentido

historias que no deberían de existir y sin embargo son

soy la simple superposición de pasados y futuros

y la constante interrogante del presente

soy, así, tan transparente

como el espacio ínfimo entre átomos

y soy, en calidad de préstamo,

el cúmulo sensible de mis ánimos

soy, quizá por elección, quizá por mandato

una resonancia terrible del porvenir

que azota sin sentido la calma del mañana

y que grita entre vacíos las noticias que están por suceder

soy todo lo que todos hemos sido

mareas de emociones en una esfera pulcra de obsidiana

oscuridad latente en la esquina ignorada

palabras del tiempo, todas deshojadas.